Agua de matecocido,una de las tantas estupidecesque salen de tu boca,tu ser verde y decrepitodispuesto a contagiar, y pudrirtodo aquello que se te cruzesin importar lo que sea, y soloreir ante mi llanto, La caja es cada vez mas chicay se que sino salgo, me vas a infectary voy a morir, ya estoy muriendode a poco y lentamente,Las palabras hirientes y desagradablessuenan como si salieran del pozo del baño.Las noches tapada abajo de la sabanaa prueba de palabras horribles,palabras horribles,maternidad.
1 comentario:
Que puedo decir, estimada peregrina. Dicen que la procesion va por dentro.¿Sera un mito urbano? ¿O nuestros sentidos nos dibujan otra cosa? ¿Sera la mimesis?. No se, todo puede ser, y tambien no ser.
Apagando la vela que ilumina el camino, le deja saludos: Dioniso el poeta
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