sábado, 22 de septiembre de 2007


Agua de matecocido,
una de las tantas estupideces
que salen de tu boca,
tu ser verde y decrepito
dispuesto a contagiar, y pudrir
todo aquello que se te cruze
sin importar lo que sea, y solo
reir ante mi llanto,
La caja es cada vez mas chica
y se que sino salgo, me vas a infectar
y voy a morir, ya estoy muriendo
de a poco y lentamente,
Las palabras hirientes y desagradables
suenan como si salieran del pozo del baño.
Las noches tapada abajo de la sabana
a prueba de palabras horribles,
palabras horribles,
maternidad.


1 comentario:

Pablo Distinto dijo...

Que puedo decir, estimada peregrina. Dicen que la procesion va por dentro.¿Sera un mito urbano? ¿O nuestros sentidos nos dibujan otra cosa? ¿Sera la mimesis?. No se, todo puede ser, y tambien no ser.

Apagando la vela que ilumina el camino, le deja saludos: Dioniso el poeta